La procesión del infierno

Un papel y una sábana doblada que se mueve con el viento de molinos ante un mar diariamente enloquecido que acerca el invierno a tus manos. Un  infierno puede ser una leñera o un espacio enardecido de talibanes dispuestos a quemar  cualquier vestigio de civilización heredada. Que prevalezca el hielo de ese poniente congelado, que venga a nosotros tu reino y  sus soldados. Helado el tiempo y los años en los que tu mirada solo ha parpadeado cuando el odio se escapaba por las hendiduras de tu mente atribulada. Hilos de algodones negros tejidos con el color de una bandera doblada, hilos de acero para las casullas de los ángeles malos, hilos de oro para las faldas de los propios demonios. De tu herencia he contabilizado 11.680 muertos y otras tantas espadas ocultas entre los restos de tu viaje al otro lado.